Avez-vous déjà regardé autour de vous et ressenti qu’il vous fallait partir ? Dans son court roman Éclats de sel publié en 1996, Sylvie Germain met en scène le parcours de Ludvík M., un homme de retour dans une Prague dont il s’était exilé tant il la trouvait désenchantée et malade. Alors qu’il retourne dans la capitale Tchèque, l’étrangeté saisit son existence. Au fil de rencontres étranges, le thème mystérieux du sel fait périodiquement surface. Ludvík l’ignore encore, mais il entame un long chemin qui le mènera à retrouver le goût de la vie.

La fin d’un cycle

Après avoir quitté Prague, Ludvík est de retour. Une saveur amère teinte ses jours alors que l’homme se trouve à l’aube de la fin d’un cycle. Les spectres de deux évènements tragiques hantent sa vie. Le premier est celui de sa relation passée avec une certaine Esther, qu’il pensait à tort être son grand amour. Le deuxième est celui de la maladie qui touche Joachym Brum, son vieux maître, celui qu’il a tant admiré dans sa jeunesse et dont l’état de santé ne cesse de se dégrader.

Face au sentiment de se trouver à la fin d’une ère, à l’aube de la clôture d’un chapitre, d’une page de vie, Ludvík est désenchanté. L’auteur résume son état en ces mots : « Il n’avait plus en lui ni flamme ni élan, plus de capacité d’étonnement et de désir, rien qu’une curiosité demeurée vive, par disposition naturelle et habitude. » [1]. Ce constat d’impuissance, d’absence d’élan vital, est le cri d’alarme qui doit mettre ceux qui le ressentent en garde. En somme, c’est lorsque nous nous contentons de ne plus être que ce que nous sommes « par disposition naturelle » et par « habitude » que nous perdons l’enthousiasme de vivre.

En quête de sens dans une Prague malade, Ludvík a plus que jamais besoin de réinventer son monde. Le lecteur accompagne Ludvík dans sa recherche d’un nouveau rapport à la vie, d’une nouvelle façon d’être au monde et de percevoir le réel.  Dans la restructuration du réel, le sentiment d’absurdité n’est jamais loin et la perte de sens ne tarde pas à guetter Ludvík.  

Rencontres étranges et flirt avec l’absurde

Peut-être avez-vous déjà constaté qu’il arrive parfois que le réel perde son sens. Il suffit de répéter un mot quelques minutes pour s’en rendre compte et se retrouver face à une enveloppe sémantique superficielle et absurde. La substance du monde semble si fragile que de simples changements de vie peuvent suffire à nous faire perdre pied. Lorsque l’irréalité supplante le réel, deux possibilités s’offrent à nous : abdiquer et accepter l’absurde ou persévérer et renouveler son regard sur le monde qui nous entoure. Il est alors urgent de saisir ce vacillement existentiel pour recréer du sens et éviter de sombrer dans l’absurde.

C’est précisément ce sentiment d’irréalité qui saisit Ludvík depuis son retour à Prague. Au fil de sa progression, les rencontres étranges se multiplient. À la banque, dans les transports, au restaurant, à l’hôpital, Ludvík vit des scènes singulières. Les propos incohérents que lui tiennent parfois ses interlocuteurs et l’omniprésence de la thématique du sel teintent son existence d’un étrange sentiment d’absurde.

L’énigmatique motif du sel devient récurrent et surgit régulièrement dans la vie de Ludvík. Symbole ambivalent de pureté, de protection, mais aussi d’érosion et de corrosion, le sel est l’élément clé de ce récit. Composant invisible, c’est pourtant lui qui cristallisera le réel et révèlera tout le relief de sa saveur. C’est uniquement ce supplément d’âme, cet assaisonnement, qui permet à l’homme de trouver ou retrouver le goût de la vie.

La prose poétique comme outil pour donner du sens à un réel désenchanté

De la même manière que Ludvík tente de réinventer sa réalité en lui donnant du sens, l’auteur, Sylvie Germain, réinvente la langue avec sa prose. L’écriture poétique qui berce le roman au rythme de ses rimes crée un espace au sein duquel le lecteur prend le temps de s’immerger dans l’univers du récit.

Le poétique, c’est la distance. En rapprochant des éléments sémantiquement éloignés les uns des autres, Sylvie Germain fait surgir des images inédites tout au long de son roman. C’est par cette écriture surprenante que l’auteur émancipe à la fois son personnage Ludvík et le lecteur d’un réel insignifiant, en leur permettant de prendre du recul sur le réel, l’un à travers des scènes inédites, l’autre à travers un langage inouï.

Mais la prise de recul sur le réel, bien que pas de côté nécessaire pour redonner du sens à la vie, est également une posture risquée. L’absurdité kafkaïenne attend patiemment son entrée en scène tout au long de l’intrigue.  Malgré tout, la perte de sens se révèle nécessaire, et la réinvention de la langue apparaît comme le moyen de créer une nouvelle perception du monde pour redonner du sens à un réel désenchanté.

***

Éclats de sel est un roman fin et brillant, dont l’intrigue vous emporte dans une poétique quête de sens. C’est un de ces romans dont le ruisseau narratif est irrigué de pépites d’or. Avis aux amateurs de fulgurances, réflexions métaphysiques et traits d’esprits, vous trouverez dans ces lignes nourriture d’esprit à votre goût !

[1] Germain, S. (1996). Éclats de sel. Gallimard, p.30. 

http://farum.it/publifarumv/n/03/bricco.php

https://fr.wikipedia.org/wiki/Sylvie_Germain

https://www.librairie-gallimard.com/livre/9782070743605-eclats-de-sel-sylvie-germain/

Gladys Michel

Pourquoi se préoccuper aujourd’hui de notre aptitude à la contemplation ? Pourquoi faut-il la cultiver avec le même soin que nous mettrions à cultiver notre jardin ?

Sortir du flux.

La plus grave conséquence de l’ingérence des réseaux sociaux dans notre vie a été très justement pointée par Michel Houellebecq lorsqu’il a présenté son livre Anéantir à La Sorbonne. Faire partie d’un réseau social, c’est être capté, balayé par un flux. Être dans le flux, c’est selon l’auteur, ne plus être. Sur le fil d’actualité d’une page de réseau social, notre doigt « scroll », notre regard se perd dans le fouillis des informations qui éclatent toutes en même temps devant nos yeux, notre attention saute à n’en plus en finir de publication en publication. On « zone ».

Dès lors, au fur et à mesure que nous nous laissons prendre dans la furia du flux, nous nous appartenons plus nous-même. La contemplation apparait alors comme une disposition d’esprit qui peut nous sortir du flux pour reconquérir notre être. Plusieurs textes de notre littérature nous aident à le comprendre.

Se laisser émerveiller.

Une fois prise la courageuse décision de s’extirper du flux et du reflux pour se retrouver pleinement, on reconnait plusieurs vertus à la contemplation.

La contemplation apparait au premier abord comme une admiration, un temps d’arrêt pour savourer ce qu’il nous est donné de voir.

Trop vite peut-être, on associe le contemplateur à la figure du romantique. La contemplation devient alors un point de fuite, une suspension du temps, la création d’un espace mental, de projection d’images. A la nature se superpose l’état de l’âme contemplatrice. 

A ce titre, la contemplation apparait chez des auteurs comme Baudelaire et Flaubert comme une fulgurance, une transfiguration, une révélation, un éveil brutal à ce qui nous entoure. Elle nous permet de saisir l’intensité d’un moment.

Un éclair… puis la nuit ! – Fugitive beauté
Dont le regard m’a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l’éternité ?

                                      Baudelaire, Les Fleurs du mal, « A une Passante »

Ce fut comme une apparition (…).

Elle était assise, au milieu du banc, toute seule ; ou du moins il ne distingua personne, dans l’éblouissement que lui envoyèrent ses yeux. En même temps qu’il passait, elle leva la tête ; il fléchit involontairement les épaules ; et, quand il se fut mis plus loin, du même côté, il la regarda. (…) Jamais il n’avait vu cette splendeur de sa peau brune, la séduction de sa taille, ni cette finesse des doigts que la lumière traversait.

Flaubert, L’Education Sentimentale, « Ce fut une apparition »

La contemplation : prière et ardeur salvatrice.

Retenons-nous le plus longtemps possible de céder à la tentation d’associer celui qui contemple au personnage romantique. Il nous serait donné dès lors d’explorer plus attentivement ce que nous apporte la contemplation.

Car, des effets allant aux causes,
L’œil perce et franchit le miroir,
Enfant ; et contempler les choses,
C’est finir par ne plus les voir.

La matière tombe détruite
Devant l’esprit aux yeux de lynx ;
Voir, c’est rejeter ; la poursuite
De l’énigme est l’oubli du sphinx.

Il ne voit plus le ver qui rampe,
La feuille morte émue au vent,
Le pré, la source où l’oiseau trempe
Son petit pied rose en buvant ;

ll boit, hors de l’inabordable,
Du surhumain, du sidéral,
Les délices du formidable,
L’âpre ivresse de l’idéal ;

Son être, dont rien ne surnage,
S’engloutit dans le gouffre bleu ;
Il fait ce sublime naufrage ;
Et, murmurant sans cesse : — Dieu, —

De chacun d’eux s’envole un rayon fraternel,
L’un plein d’humanité, l’autre rempli de ciel ;
Dieu les prend et joint leur lumière,
Et sa main, sous qui l’âme, aigle de flamme, éclôt,
Fait du rayon d’en bas et du rayon d’en haut
Les deux ailes de la prière.

Victor Hugo, Les Contemplations, « Magnitudo Parvi »

Elle me dit, un soir, en souriant :
– Ami, pourquoi contemplez-vous sans cesse
Le jour qui fuit, ou l’ombre qui s’abaisse,
Ou l’astre d’or qui monte à l’orient ?
Que font vos yeux là-haut ? je les réclame.
Quittez le ciel; regardez dans mon âme !

Dans ce ciel vaste, ombre où vous vous plaisez,
Où vos regards démesurés vont lire,
Qu’apprendrez-vous qui vaille mon sourire ?
Qu’apprendras-tu qui vaille nos baisers ?
Oh! de mon coeur lève les chastes voiles.
Si tu savais comme il est plein d’étoiles !

Que de soleils ! vois-tu, quand nous aimons,
Tout est en nous un radieux spectacle.
Le dévouement, rayonnant sur l’obstacle,
Vaut bien Vénus qui brille sur les monts.
Le vaste azur n’est rien, je te l’atteste ;
Le ciel que j’ai dans l’âme est plus céleste !

C’est beau de voir un astre s’allumer.
Le monde est plein de merveilleuses choses.
Douce est l’aurore et douces sont les roses.
Rien n’est si doux que le charme d’aimer !
La clarté vraie et la meilleure flamme,
C’est le rayon qui va de l’âme à l’âme !

Victor Hugo, Les Contemplations, « Un soir que je regardais le ciel »

Chez Hugo, la contemplation est l’occasion d’une prière, d’une communion avec Dieu.

Dans la poésie d’Albertine Sarazin, orpheline, délinquante récidiviste et poétesse du XXème siècle, la contemplation devient source d’une ardeur salvatrice, capable de briser les barreaux d’une cellule. Décédée à l’âge de 29 ans tout en ayant passé près de 10 ans de son existence en prison, la cellule est devenue pour la poétesse le lieu privilégié pour se tenir à l’écoute du dehors.

Ce qu’il y a de décisif dans la contemplation :

La littérature nous offre une série considérable de « lectures contemplatives » qui creusent dans la linéarité de nos vies fuyantes une épaisseur vitale pour ressaisir notre être dans sa globalité. Cette épaisseur vitale nous est donnée dans la contemplation. A l’image des textes présentés plus haut, qui sait y goûter pourra s’extirper du flux, et pourra de nouveau être.

Côme Chirol